Sheriff
Abigail
«Mi padre decía que un buen sheriff no espera a que los problemas llamen a la puerta. Lo que no decía era qué hacer cuando los problemas ya están dentro de casa y todavía no lo sabes.»
Los rumores llegaron primero a la cantina, como suelen llegar las cosas importantes: entre vasos de whisky y voces que nadie se molesta en bajar. Abigail los escuchó desde la barra sin moverse, con la cerveza a medio beber y la mandíbula tensa bajo el borde del sombrero. Cuando alguien de la banda de Oldcow McGold se deja ver así, sin disimulo y a plena luz del día, no es por descuido. Es porque están midiendo el terreno para algo que ya han decidido.
Llegó antes que ellos, como era su costumbre cuando se trataba de impedir que la gente estúpida cometiera estupideces previsibles. Tomó posición en el tejado del edificio de enfrente con el Winchester preparado y la paciencia de quien sabe que el tiempo siempre acaba dándole la razón.
Dejó a su ayudante a cargo de la oficina con las instrucciones habituales y se encaminó a la cantina. Pidió lo de siempre: un salchichón entero, una barra de pan del tamaño de un antebrazo y una jarra de cerveza que apuró de un trago antes de que el vaso tocara la barra. Estaba a punto de hincarle el diente al salchichón cuando la puerta cedió hacia dentro con un estrépito que hizo volcar tres vasos y espantar al gato que dormía en la esquina.
Estaba en mitad de ensillar la montura, con la concentración puesta en los correajes y el Winchester atado al otro lado de la silla, cuando oyó el ruido. Algo detrás de ella. Se dio la vuelta. El Winchester, al otro lado de la silla. El revólver, sobre la valla a su derecha. Ambos a una distancia que un segundo podía hacer razonable o imposible. La sombra se convirtió en una persona antes de que pudiera decidirse por ninguno de los dos.
Abigail Morgan llevaba suficientes años de Sheriff como para saber que cuando alguien de la banda de McGold le decía que no tenía nada que temer, era exactamente el momento de tener más miedo. Pero esta vez era distinto. Esta vez no era una trampa obvia. Snow Oldbeauty no hacía trampas obvias. Pasó un buen rato buscando en los armarios hasta dar con lo que necesitaba: la vieja chaqueta del Sheriff, el sombrero de repuesto y suficiente ropa vieja para dar forma a algo que, desde cierta distancia y con poca luz, pudiera pasar por una persona.
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